Escuchamos hace unos días en una conocida radio comercial española un anuncio que invitaba a asistir a la proyección de la película Nosferatu, eine Symphonie des Grauens de Friedrich Wilhelm Murnau en el Auditorio Nacional, añadiendo “con música de la Orquesta Nacional de España, dirigida por Nacho de Paz”. Obviamente, la creación de esta banda sonora no es fruto de una colectivización a cargo de los miembros de la citada orquesta y de su director invitado. A estas alturas, casi todos los lectores sabrán ya que estamos hablando de un encargo a José María Sánchez-Verdú, estrenado en 2003; una obra interpretada, además de en diversas salas españolas, también en otros países. Si visitamos el evento de Facebook creado por la misma OCNE, veremos la misma omisión en el cartel, aunque en la información textual sí aparece nombrado el compositor, al igual que en el programa, como no debería ser de otro modo.

¿Por qué esta omisión? ¿Qué sentido tiene obviar al autor de una música cuando, además, el atractivo del concierto es precisamente eso, la presencia de la música en directo? Pero esto no es nuevo en la publicidad de los eventos culturales. De hecho, en la ópera es bastante habitual. ¿Cuántas veces se nombra al director escénico y el compositor queda en la sombra o directamente no aparece? Incluso tratándose de ópera de repertorio ocurre muy a menudo. Quizá en estos casos la razón se encuentre en esa mezcla de divismo y esnobismo con que en nuestro tiempo se presenta la parte de la escena en la producción operística, una invitación para el publicista de turno a aprovechar la parte más “vistosa”.

Para el caso que referimos en primer lugar, el de Nosferatu, probablemente la explicación la encontremos en las técnicas del márquetin más simplón, que opera partiendo de la base de que el público objetivo es poco menos que estúpido, incapaz de retener más de un nombre, o a lo sumo, un título asociado a un nombre. Un anuncio breve, dirigido a “todos los públicos”, nombrando a Sánchez-Verdú, a la OCNE, Nacho de Paz, Nosferatu, Murnau… Demasiada información para el “público medio”, oligofrénico como es él.

Imaginamos que desde los despachos de la OCNE no se ha elaborado el anuncio, entre otras cosas porque este tipo de cosas suelen estar subcontratadas, pero lo que no parece de recibo es que una institución pública encargue una campaña de márquetin a unos publicistas que entienden el “producto cultural” como si de un detergente se tratara.

Había mucha expectación por ver y oír La flauta mágica de Mozart que se presenta en estos días en el Teatro Real. Era una producción de la Komische Oper de Berlin que lleva girando por todo el mundo con muy buena aceptación y los vídeos que se pueden ver en Internet hacían presagiar lo mejor. No obstante, la compañía que había desarrollado el concepto de esta producción junto con Barrie Kosky, el director artístico de la Komische Oper, ya había estado otras dos veces en Madrid. Con mucho éxito de crítica y, cuando se presentaron en la Cuarta Pared, también de público. El que no les ha acompañado en diciembre pasado cuando presentaron Golem en los Teatros del Canal. En ambos casos dentro del Festival de Otoño a Primavera de Madrid.

Era, además, el momento en que Ivor Bolton cogía las riendas de la orquesta ya en serio, más allá de ser el director musical del teatro. Y, aunque no se anunciaba ninguna estrella del canto, había los suficientes cantantes, con muchos españoles, para esperar que alguno hubiera dado el campanazo.

Resultado: entradas agotadas y mucho famoso e interesado en la ópera o en el teatro en las butacas. De la dama de la música española, Paloma O’Shea, presidenta de la Fundación Albéniz y la Escuela Superior de Música Reina Sofía, al famoso cineasta Pedro Almodóvar, pasando por el actor Javier Cámara.

Sin embargo, la expectación no se ha acompañado de un éxito artístico. Los que nunca hayan visto un montaje de esta compañía, llamada 1927, se habrán asombrado de la estética y el uso que hacen del cine mudo y de la imaginería que hubo entreguerras. Si se les ve por primera vez, es cierto que deslumbran. Uno no da crédito que su forma de trabajo les de para llenar la duración del montaje. Pero si es la segunda o tercera vez que uno se sienta ante una producción de esta compañía, la sensación es de que se han industrializado y han perdido la poesía. O, lo que es peor, que sus formas de trabajo, herramientas o técnicas no dan para mucho más y están condenados a repetirse.

A lo que se añade una dirección musical impecable de Ivor Bolton. Ortodoxa. Sin riesgo alguno. Que hace sonar la orquesta como si estuviésemos ante la mejor grabación posible. Técnicamente sin mancha. Pero de nuevo, sin poesía. Sin riesgo, hay que insistir. Sin vida. La magia de la flauta no suena en esta producción.

Por tanto, es un espectáculo correcto. Que no molesta a pesar de que los recitativos no se cantan, se proyectan en pantalla, lo que ha podido incomodar a los puristas. Tampoco mancha. No mancha al teatro, pues producciones como esta no generan el ruido mediático que produce todo debate público. No mancha al que lo ve, que se sienta, escucha mira, tiene una tarde agradable y, al no ser muy larga, puede irse a cenar con la pareja, los amigos, o quien sea y hablará de otra cosa. O, todo lo más, se llenará de lugares comunes sobre la flauta como José Luis Téllez en su análisis de la obra que hace para el teatro o el ensayo que acompaña al programa.

En La flauta mágica, su protagonista, Tamino, recibe el encargo de hacer lo correcto, lo que dicen los dioses (esos dioses que en esta producción están vestidos como imágenes antiguas de capitalistas, chistera incluida). El premio es el amor verdadero. Lo hace y lo consigue. Sin embargo, en esta propuesta se ha olvidado la otra enseñanza que esconde la ópera. Que Papageno, compañero cómico de Tamino, un desastre a la hora de cumplir propósitos, no lo hace y también lo consigue. Por cierto, frente al frío beso que obtiene Tamino en esta producción, que augura una triste, aburrida y fría vida conyugal, Papageno consigue una vida tan prolífica que asusta y, todo hay que decirlo, divierte.

Es esa vida que introduce el azaroso Papageno la que le falta a esta producción. Producción que es el ejemplo perfecto de cómo calmar a la masas operísticas. Cerrarles la boca. De mantener el status quo. Y en todo ello se pierde la alegría de Mozart y esas ganas de vivir (y de jugar, o ¿creen que la obra les gusta a los niños por otra cosa?). Se pierde la magia de la flauta de la que la sociedad madrileña y española está tan necesitada. Pues no necesita entretenimientos, para eso ya está el espectáculo que día a día le dan sus políticos, que recibe sin moverse del sillón de casa y en el que no va a sonar ninguna flauta y, menos, mágica.